Amo de mi silencio

El tipo había tomado el bondi para volver a casa del laburo. Serían las nueve, nueve y media de la noche. Se había sentado en el último asiento individual. La gente iba y venía y el tipo, inmerso en sus propios asuntos, prestaba poca atención. En algún momento vio subir a una pareja. Él se sentó en el asiento doble a la altura del tipo, del lado del pasillo. Ella un asiento más adelante. Ella se dio vuelta sacando las piernas al pasillo para charlar con él. El tipo notó que cada tanto ella miraba con disimulo y algo de repulsión a alguien sentado detrás del tipo. Al rato, el tipo siente que le tocan el hombro y le hablan. No entiende ni jota. Se da vuelta y recibe en pleno rostro el vaho agrio de un aliento alcohólico. Un hombre con rostro del noroeste le está diciendo algo, que finalmente descifra: “Rioja y Parque Patricios…”. El tipo asiente y le dice que sí, que el bondi lo lleva. Que se tiene que bajar dos paradas después que él. Que se quede tranquilo, que el tipo le va a avisar. ...

Ella es como se me ocurre Rubia, negra y morena; y cuando me emborracho de color arrayán y canela. Y es una estructura de carne cuando no tengo frío. Y es azúcar. Y se acuesta conmigo cuando mirando al techo sueño; cigarrillos compañeros, medias luces melancólicas formando mi escenografía. Y cuando estoy loco de figuras es un girasol y luz y lluvia y olor a tierra y arco iris y arenas con cuatro pisadas. En ella el hoy es mañana. Y en esos momentos únicos comparte mi egoismo. Y tomando coraje te armo y te desarmo una pieza niña, otra pieza mujer y otra adolescente. Es ventajoso pensarte, pensarte y no tenerte; solo te imagino, sos irreal o quizás existas pero no te ubico que es lo mismo; simplemente te asocio con el mar en un sencillo pensamiento y el sol tímido y una caminata y un girasol y la lluvia y el olor a tierra y arenas y cuatro pisadas. Nos contamos pasados compartimos presentes y esperamos futuros. Insomnio 28-01-1974 Otro poemita rescatado del arcón de los recuerdos. Unos c...

Hablando de hijos y otras yerbas por vaya a saber qué razón, hace un tiempo me acordé de este poema, en particular lo del arco... Hoy de pura casualidad, buscando otras cosas lo encontré. Acá lo dejo, para solaz de los caminantes que se asomen a mi ventana: LOS HIJOS Tus hijos no son tus hijos son hijos e hijas de la vida deseosa de sí misma. No vienen de ti, sino a través de ti y aunque estén contigo no te pertenecen. Puedes darles tu amor, pero no tus pensamientos, pues, ellos tienen sus propios pensamientos. Puedes abrigar sus cuerpos, pero no sus almas, porque ellas, viven en la casa del mañana, que no puedes visitar ni siquiera en sueños. Puedes esforzarte en ser como ellos, pero no procures hacerlos semejantes a ti porque la vida no retrocede, ni se detiene en el ayer. Tú eres el arco del cual, tus hijos como flechas vivas son lanzados. Deja que la inclinación en tu mano de arquero sea para la felicidad. Khalil Gibran

El tipo andaba en plan de mudanza. Había decidido salir de recorrida por las inmobiliarias de la zona y se mandó para el lado comercial del barrio, donde conviven varias de ellas unas junto a otras en un radio de pocas cuadras. El tipo se detenía ante cada una de ellas y estudiaba atentamente la oferta de las tarjetas, mirando la vidriera con la ñata contra el vidrio: la casa despampanante y con valor de seis dígitos en dólares, el chalet venido a menos, el PH a refaccionar, el depto coqueto pero chiquito, el depto grande pero oscurísimo... A la hora, o algo así, ya tenía una ensalada en el coco y trataba de agrupar con alguna lógica la variadísima muestra que venía recolectando. ¿Qué sería lo mejor? ¿Privilegiamos la zona, aunque sea más chico el PH...? ¿Elegimos el más lindo, aunque nos quede en el culo del mundo...? ¿El PH aquél a refaccionar, que está a diez cuadras de casa, o el depto ese que es impresionante, pero tiene un ambiente menos...? ¿Compramos barato y gastamos lo que no...